Un librito que tenia años escondido en el cajon

Algo sin monotonía.

Zuno

Este libro no incluirá una introducción que asesine su opinión (principalmente por que los libros de poesía no merecen introducción), tampoco incluirá ninguna información del autor (términos legales lamentablemente si) sopeso su seudónimo.
Este No es un libro para personas que buscan esnobismo, mucho menos para silencios andantes,
es un libro para los que nos hartamos de la monotonía de una vida sin sentido y bañada en color gris olvido.

You see a mousetrap; I see free cheese and a fucking challenge.
-David Peter Meads.




El optimista proclama que vivimos en el mejor de todos los mundos posibles, y el pesimista teme que esto sea cierto.
-James Branch Cabell

Dedicado a mi familia
(no toda),

A mis amigos
(los de verdad)

A la mujer que me entrego el calor de la poesía
(tal vez jamás lo entienda).

Digo, por si se preguntan

Seguido me pregunto:

¿Que es la poesía?
¿Como podríamos definir algo tan extenso?
Tan a forme
(esa palabra me causa risa).

Enseguida pienso en los que me formaron
(literariamente):

Bukowski,
Lorca,
kerouac,
Neruda
y otros poetas.

Que si se conocieran
se dedicarían
a la comunión,
a labrar una libertad de espíritu,
formada en su olvido
entregándonos
renacimiento.

No tienen idea como me gustaría
saber
¿Que es la poesía?
¿Que es la expresión?
¿Saber que es sentir?

Si resultaría posible
superar este vagó intento
por aclarar sentimientos,
en forma tan soez como lo es el arte,
liberar un espíritu,
reunir las piezas del rompecabezas
en que se transformo la existencia.

Luego entiendo
(o lo creo)
que los poetas devén vivir:
Sin miedo,
Sin pensar,
Sin comparar,
Sin acatar,
Sin siquiera imaginar si gustara,
Sin siquiera imaginar el final,
Sin sobriedad de espíritu.

Si los poetas
Pasan el tiempo pensando
¿Que es la poesía?

Sin conocerse,
Sin transformarse,
Sin retarse,
Sin figurar,
Sin crear,
Sin apasionarse,
Sin asesinarse en cada latido,
Renaciendo a cada suspiro.

Jamás serán más que recuerdo.

Sexo

Sexo,
Follar,
Coger,
Fornicar,
¿Porque será que palabras tan huecas se transformaron
en el himno de mi generación?

Tal vez somos más idiotas,
(hablar de sexo es sencillo),
Tal vez tenemos tan poco tiempo
(o eso creemos)
que quisiéramos invertir mas en sexo;
nuestra existencia endeble
le conjura en burdas palabras.

Es posible que exista tal saciedad
de placeres sin colores,
tal hueco existencial,
que el morbo renace
en forma de ave carroñera
formando homúnculos
sin saciedad.

O sencillamente nos gusta caer
de una cloaca
de intereses efímeros
y formarnos capullos
de anticonceptivos
sintiendo vacía compañía
en nuestros días solitarios.

Y !verga¡ que por mas que piense,
pasare la noche
hablando de sexo,
esperando compartir mi cama
para amanecer mañana
regresando a la gris soledad.

Y, el plástico me gana.

Creo que la poesía siempre a sido refugio del pueblo
(y si el pueblo cada vez es mas imbécil)
ya sabrán ustedes...

Uno podría intentar
filosofía barata
con palabras
pedantes.

Uno podría intentar
usar el morbo
para atraer
perversiones escondidas en nuestras mentes.

Hasta podría intentar
cantarlas,
bailarlas,
transformarme en
su puta atracción de feria.

Pero me pregunto
¿a quien le interesa ya la poesía?

Poemas sobre:
rosas,
amores,
cariños,
virtudes,
pensamientos,
revoluciones,
y de mas poemas
arqueológicos.

Si realmente el mundo
solo piensa en plástico:
dinero plástico,
senos plásticos,
comida plástica,
vida plástica,
libros plásticos,
poemas plásticos,
ideas plásticas,
y para terminarme de joder,
personas plásticas.

! Demonios ¡
Casi olvido
Alcohol plástico.

En un mundo donde la
inteligencia
es locura
y la ignorancia
genialidad.
Los poetas olvidaron que pertenecen a este podrido mundo,
sobreviviendo,
queriendo ser “clásicos”,
tan olvidados como sus estatuas
empapadas en cagada de pájaros,
formándose en pilares de antiguas revoluciones.

Solo tumbando los pilares que los formaron
serán capaces de
renacer en los nuevos poetas
para esperar que les tumben.

Así es la vida,
debemos dejarle morir.

Los camiones

Como detesto los camiones.

Pasar el tiempo en una orgía
de miradas inquisitorias,
desnudando,
destrozando
con su vacía mirada
a todo pasajero.

Si es feo,
gordo,
niño,
mujer,
preñada,
lisiado,
sanguijuela,
limosnero.
Todos por igual se piensan en calidad de asquearse
del malnacido a su lado.

Detesto los camiones
y sus pasajeros,
pero sobretodo detesto
el sentirme el centro
de su bulímico interés
por pasar sudado,
crudo,
enfadado de estar obligado
a tan cínico circo
donde los fenómenos
se abrazan en tus entrañas
hasta desnudarte y transformarte
en el fenómeno mayor.

Uno mas.

Cada ligero suicidio
dentro del seco sabor
Conociendo las razones de nuestra necesidad
de morir entre espasmos de garganta.

Cada cajetilla
asesinando
nuestros pequeños sueños
recordándonos los buenos,
los malos
silencios
donde una bocanada
represento el cielo,
el refugio
en este fatídico plano.

Cada colilla recordándome
que tanto yo
(un cenicero andante)
como una nueva cajetilla
tenemos esa tendencia
de abrazar la muerte
entre cálidos susurros espectrales
recordándonos nuestro camino
por este infierno de placebos.

Cada cajetilla

El ultimo cigarro de la cajetilla
lo fumo pensando,
alimentando:
estereotipos,
empresas,
silencios,
niños llorando sus trabajos,
mujeres tercermundistas
quemando sus úteros
produciendo una cajetilla
la fumare
pensando lo rápido que olvido el dolor a mi alrededor.

No solo me suicido con mis ideales falsos con el aplastante paso de cada cajetilla,
Si no que asesino en silencio los sueños de quienes merecen futuro mas que una colilla andante.

No me quejo

Me quejo
de tus preciosos senos
abrazando mi desnudez,
de la sensualidad
que me regresa inocencias
entre cielos de placer,
de tan romántica situación,
del lugar,
de tu preciosa sonrisa
desnudándome,
desintegrándome,
sin mentirme que mañana
aun me apreciara,
de tu silencio envolvente
tan carnal
renaciendo el calor en mi vida.

Me quejo de la esperanza de renacer en tu calor,
de taparnos con sabanas de pudor,
de la voyerista mirada de los edificios
olvidando su depresión
durante nuestra excitante ignorancia.

No,
hoy no tengo de que quejarme.

Los días

Vemos pasar la vida frente una pantalla
de                                                      pri
men                                                     te
sin                                                    otra
trama           y así pasamos               que
el                       los días.                  Ocio
ases                                                inando
 nues                                                    tra
leve humanidad, creciendo en días vacíos
                          algún día
olvidaras el grisáceo color de esta pantalla.

“El artista”

Encuentra un idiota,
dale un don (el que sea),
dale mas idiotas
que le den superioridad
pensando que son incapaces
de alcanzarle en sus ociosos
seres.

Encuentra un idiota,
con la boca mas grande que su don,
hazle pensar que es dueño de tu interés,
dale la limosna de tu atención.

Encuentra un idiota,
alimenta su ego,
otórgale grandeza a su idiotez,
que su grandeza disculpe su idiotez.

Encuentra ese idiota
y asesínale
sino
terminare en prisión,
vencido por la imbecilidad.

Al lado de la mentira.

Tirado en mi cama
veo que otra vez
olvide regar mi rosal;
no puedo siquiera pararme.

Recuerdo mi promesa:
con este rosal
sabré cuidar una responsabilidad,
acariciar una mujer,
volar con mis pasiones,
tal vez hasta encaminar mi vida.

Volteo la mirada,
me hundo en el recuerdo
de mi deprimente inutilidad.
Se burlan de mi,
restos de ceniza asfixiándome,
latas de alcohol cortándome en
seres que no reconozco,
alguna botella
paseándose en mis alrededores
recordándome el abandono de dios.

Al otro lado,
los restos de mi ultima quema de libros,
(y, si que eran malos),
un silencio donde falta compañía,
libros que me acompañan por momentos.

Quiero dejar el ocio,
dejar de elogiarme
entre reflejos fingidos,
entonces me doy cuenta que
ni un rosal
me podrá renacer.

No compartas un cigarro

Jamás comparto otro cigarro,
si lo haces
el mundo pierde el control
(supongamos que algún día lo ha tenido).

Pasas entre psicópatas animales
tan naturales como el hombre,
entre bramidos y mordidas
te congelan a la admiración.

Te gritan burgueses,
pensando que sus carros
les escudan de su anímica
inutilidad,
te gritan alguna locura,
te denigran.

Descubres que el niño retrasado
lo primero que aprendió es violencia,
temes te asesinen al dormir.

Aun pasmado por la fragilidad del momento
te das cuenta,
no tiene nada de anormal,
te diste cuenta por compartir
un mísero cigarro.

Cansado

Cansado
y si,
que cansado
ser tan cínico
que ni el calor del sol te acoja,
tan cínico que ni el beso del roció acerque llanto a pupilas
secándose de no observar nada,
ni el tenue tacto entre dos mariposas
enternezca tu olvidado corazón.

Que cansado
no disfrutar el calor
en esa bocanada de humo,
el trago que te regala
olvido,
el ultimo cariño
de su cuerpo desnudo.

Que cansado
no saber querer
entre silencios,
excitarse hasta la locura
por un cariño incidental.

Que cansado
seria vivir
como tú.

Días

Tienes 8000 días recorriendo el mundo
8000 días perdiendo los instantes de vida,
todos esos días sin percatarte,
tengo 6795 días perdiendo tanto
la vida como la tuya.

Nos conocemos,
nos amamos,
nos deseamos,
nos poseemos,
nos odiamos.

Nunca haz llegado a pensar,
tan grato accidente universal
regalándonos este instante
en que nos besamos con paciencia.

Tantas guerras,
tantas muertes,
tantos abrazos,
tantas lagrimas,
tantas sonrisas,
tanta arte,
tanta religión,
tanto olvido,
tanto descubrimiento,
tanta historia.

Jamás nos sorprende,
besarnos donde alguien murió.

Inadaptable.

Cada día
tan jodido como el anterior,
cada día
más monótono que el siguiente,
cada día
sueño el destello
renacer en tranquilidad.

Vivo el camino
en la monótona autopista
sin salida.

Constante autoestop
recordándome,
no puedo comer.

Botellas se estrellan en el parabrisas
cortan cualquier comunicación,
el constante temor
a morir entre botellas
vivir momentos,
olvidar poemas.

Avanzo sin descanso
por la silenciosa
carretera del olvido,
sin parar a descansar
de tan ridícula realidad.

Paso mis días
en el camino de los inadaptables,
viendo el futuro
sin poderle palpar,
muriendo
ante los choques
de la realidad.

Noche

Otra noche
otro silencio,
tan oscura y olvidada
como la anterior.
Me embriago,
pierdo el tiempo en poemas
pensando en purgar
una generación olvidada.

Pienso
¿Qué hago con mi vida?
¿Tendré sida?
¿Cáncer?
¿Cirrosis?
¿Cuándo me cansare de desperdiciarme?
¿Sera que a alguien realmente le interesa?

Termino mi trago
observo mi reflejo deformado
en su cristalina verdad,
me doy cuenta,
no importa.

Mi generación.

Pobre el niño del futuro,
pobre la humanidad,
pobre la tierra,
pobre nuestro corazón,
pobre nuestra existencia,
pobre futuro,
que dejamos a nuestro paso.

El camino de mi generación
un suicidio ruidoso,
orgasmos sin placer,
risas sin humor,
vidas sin color.

Me consume la fría depresión
mientras dejo un futuro
formado por miles
autómatas sin espíritu
solo esperando la muerte silenciosa
abrazando sus olvidados pasos.

Un amigo.

Recordaras mi inocente mirada
frente el mundo que ignoraba
mundo fulminando en color.

La distancia nos abrazó

me abandono ese dios menor

me abandono el color.

Me recordaste
la vida nos junto
entre pasos de olvido,
vidrios y colillas.

Olvidamos la rabia de nuestra generación
retomo sentido mi vida
cuando la soledad me trastorna
tu cruz me tranquiliza.

Mago enamorado de la vida,
de los pasos sigilosos
frente el precipicio
salvando los niños en el centeno,
soñando saludar tu alma.

Paranoia (Revisando).

Cuando deje a Diego, uno de los guardias del bar todo era  normal, una noche por plaza del sol, travestidos a mi derecha y borrachos en sus autos a mi izquierda, pasadas las 4 el mundo enloquece.

Llegue a la gasolinera, el Bajo del carro en la penumbra de la noche alto con su frente viendo el suelo y una mirada resignada, acelere conservando su imagen, parecía un hombre en su lucha que probablemente jamás ganara pero le mantiene feliz de algún modo, jamás la entenderé.

Por algunos minutos todo siguió su rumbo normal, saludaba a los mariachis que pertenecen a la noche igual que prostitutas y drogadictos de manera estatica, les dejaba atras mientras trataban de venderme su arte para enamorar.

Entre las luces de los faros sin prestarle demasiada atención en principio comenzó a acercarse un auto fundiéndose con la inmensidad de la noche, no se si fue su polarizado o el negro opaco de su pintura, tal vez la intensidad de sus faros contrariando mi soledad mental pero en ese momento parecia pertenecer a esa oscuridad como si siempre me hubiera hacechado en ella como un monstruo debajo de la cama no sabía si era real. Al momento de caer en cuenta de todo esto el miedo en su constumbre silenciosa y amotinante tomo control lentamente de mi como una criatura cautivando a su presa en devilidad.

Llego un momento en que mi miedo y su existencia formaban una sola materia que se acercaba cada momento un poco mas. llego el momento para el miedo de transformarse en una violencia naciendo. trataba de pensar como perderlos sin demaciado exito, no podia dejar la idea de como me bajarian del carro a punta de pistola, me incarian y sin razon alguna dispararian a quema ropa, podia imaginar sus rostros, las risas de satisfaccion ante mi devilidad, el sonido al cortar el cartucho y la impotencia abundando mi mente.

Pase varios metros bajo la luz de los faroles, metros eternos donde mi único demonio seria mi mente, seguí con esas ideas cuando el coche tomo la desviacion mientras su presencia se iba. dejando su estela de miedo dentro de mi, sentía ese respiro de tranquilidad tratar de salir de mis pulmones, quería convencerme de lo ridículo de mis pensamientos, quisa hasta reír a mis adentros pero aun no estaba seguro de que todo había terminado, sabes la paranoia crea un mundo en cada miedo.

Realmente me esforzaba en que el resto del camino se sintiera normal pero resultaba una perdida de tiempo, pase junto al refugio de los trasnochados callejeros, el oxxo. pensé detenerme a comprar una cajetilla de cigarros, -eso calmara los nervios- me decía.

Empleado nocturno de oxxo como cualquier otro, sin sonrisas ni lamentos un ser perteneciente a las maquinas expendedoras, me entrego los cigarros sin quiera verme a los ojos cuando la luz de un automovil penetro nuestro cementerio. voltee de reojo y el bastardo siquiera se molesto en apagar su motor. Bajo de su auto lentamente, gordo y callado con una gorra cubriéndole la cara, siquiera se molesto en el frió comentario de amenidad social "buenas noches".

El miedo comenzo a tocar la puerta del temor y al momento de entregar el dinero para tomar mis cosas y huir lo mas rapido que se me permitiera,grave herror de el hombre del auto cuando me toco el hombro, senti como  la locura, la verdadera locura tomo el control de mi y todos mis impulsos, en segundos me transforme en animal o guerrero y dándole un golpe en la mandibula que lo dejo sentado sin darle tiempo siquiera de hablar. Corri a mi coche para acelerar apenas pudiendo encender el cigarro entre los espasmos, recordaba la escena, parecia de una pulp fiction, un hombre sangrando de la boca, tirado en el suelo con periodicos a su alrededor, solamente tristesa en su mirada. trataba de dejarlo todo en el cenicero.

Cuando por fin llegue a mi cuarto pensaba que en un momento la pesadilla estaria terminada y despertaria sin preocuparme de nada beberia un whiskey con agua y suficientes hielos para distraerme mientras se derriten. Lamentablemente en este punto resulto ridiculo buscar algun tipo de paz. las primeras dos horas temiendo que mañana fuera igual, las siguientes imaginando como el carro negro me siguio hasta mi casa y entraria por la ventana de mi cuarto para solucionar algun tipo de enferma obsecion y pensando comprar un arma las horas seguian pasando, el miedo no parecia cansarse.

Llego la mañana con su acostumbrada blanquesa desesperante y Mientras inundaba las vidas de todos pensaba que lo mas logico seria visitar un psiquiatra por primera vez en mi vida me sentia realmente rozando las cuerdas de la lira del diablo. termine mi ultimo trago y tras tomar el dinero del cajon sin pensarlo lo necesario me encontre en la calle caminando, todos parecian enemigos, el vecino regando su patio podria considerarme un loco y hablar a la policia que me implantaria droga y enviaria a prision, otro desalmado caminando con su hootie cubriendole la cabeza parecia un ladron dispuesto a enterrarme su navaja en caso de no coperar. quien sabe que me contubo lo suficiente para caminar otro par de cuadras en busca de un taxi.

aun no entiendo por que no permití a las razones para regresar tomar la fuerza de las razones que me orillaron a no manejar y quedarme en casa para que alguien en algun momento se interesara en este solitario me buscara y viendo el grado de enfermedad alcanzado me colocara un calmante.

En este momento todo se ve tan claro, tan ridiculo como una pelicula de woody allen.

La parte mas enfermamente comica fue cuando un indigente parecía mas borracho que drogadicto, nuestro compañero comenzo a preguntarme hacia donde iba y si quería tomar el taxi con el, ahora que lo pienso probablemente siquiera fuera un indigente, simplemente un trabajador borracho. mientras seguía hablando deje de escucharle y permití al miedo pasar en segundos a transformarse en temor, solamente veía un ente oscuro articulando palabras que era incapaz de entender frente a mi. los siguientes recuerdos los perdí o sencillamente los quiero ignorar. mi memoria regresa mientras termino de golpear al hombre, puedo revivir perfectamente el miedo llenando de fuerza cada uno de mis golpes, fuerza que nunca antes viví.

Cuando logre limpiarme su sangre del rostro veia todo en camara lenta sentia como me tomaron por los hombros no sabia quien era pero tampoco sentia miedo, mientras me esposaban se comenzo a calentar mi cabeza y cai en cuenta del golpe en mi nuca, -buenas noches loquito te gustara tu nueva casa- dijeron antes de que perdiera la conciencia.

Desperte aqui para darme cuenta que no es como lo pintan las peliculas, nada de paredes blancas y esponjosas, solo gritos y paredes heladas, algunas manchas de sangre como unica decoracion. Aun nadie me explicara lo sucedido y hasta ahora nadie parece interesado en explicarmelo, no parecen quererme explicar nada aparte del orden en que debo tomar sus "dulces". Lo extraño es que este cuarto de paredes heladas con su color gris me tranquilizan mientras se hacen compañeras de mis vacaciones legales. Aqui dan pastillas que me mantienen distraido la mallor parte del dia, ¿ya hable de eso no?

Por lo pronto ire a dormir mis compañeros dejaron de gritar, no dura mucho el silencio en este lugar y sin miedo ahora puedo descansar.

Otra mierda de sueño

Despertar de una pesadilla te pone a penar tus limitaciones

deforma tus recuerdos de la infancia
no eras un niño tan feliz

comprendes a las lesbianas en la plenitud de su misandria

Observas tu crecimiento y no ves gran diferencia del pasado

entiendes a los suicidas, la vida cada vez ofrece menos.

Sabes que al amor es un producto de la rata americana

te resignas.

Mi infierno.

Desesperante el infierno en el que te sientes Lucifer

te escondes entre las falsedades que muerden tu memoria
cruzar entre tus llamas entrego a mi vida este giro cruel
no te escondas entre lirios, admítelo ilusoria
si me voy, nada cambiara.

Tus altas torres clavándose en el cielo como alfileres
arden en mi pecho cual muñeco vudú
soy ciego y sordo frente al color del sol,
la inteligencia es reloj de pulsera,
la honestidad paso su fecha de caducidad.

Frente al reflejo de tu creación viste el rostro de la muerte

maldita la bestia que se atrapa en su propia creación

escucha tu ultimo suspiro ser inerte
vive en tu destrucción.

Decadencia

Lo mas cruel de la decadencia es que no se puede ocultar
en los trabajos, en las escuelas, con los amigos y con la familia puedes ignorarla
pero sabes que al momento que abres   la puerta de tu mente se presenta como algo físico
algo tan grande que el sentimiento de reducción se ahoga en un suspiro.

¿porque toda la vida te convencen que la decadencia del ser humano a diferencia de los objetos se presenta principalmente como un estado mental el cual uno elige vivir?.
te aseguro que jamas quise la decadencia
tardo bastante en posicionarse en mi vida
pude detenerle, mas me fue imposible verla avanzar
cuartos llenos de drogadictos y dudas como muestra de un silencio temprano no me lo permitieron.

¡No! me equivoque
lo cruel de la decadencia no radica en su capacidad de ocultarse
la decadencia es un mal del cual no se puede escapar
una enfermedad que da un ultimátum de constancia en tu vida
te encierra en una prisión de la que jamas escaparas.

Sometimes

Sometimes when I go out to have a drink with my friends and there’s always a sucker with his phone trying to show everyone a picture or taking pictures of everything he think will be “awesome” and at the point I just try to ignore him, but then out of nowhere comes the shit talk about philosophy or how the world its becoming a better place and I can’t do anything but laugh in that sadistic way only Mexican people know. We have to understand Information it’s something like knowing the sputnik flew from earth to space. But knowledge its plenty different, it’s the world compared to a rock, like knowing the sputnik upset Kerouac and at the same time let us see bugs bunny and became American children’s, its sick and funny.

Knowledge makes you doubt and get an answer just to end even fucked up. But now days you can talk about it and you will look smart, snob or even a smart ass. You know chatting it’s so superficial you can just say shit you’ve read on the internet and you will look like actually spent some time out of drinking or fucking to read something, knowledge became a product for us all to make fun of it and make it shitty chit chat.

This it’s the way the system (now days god) it’s trying to kill the knowledge, its trying to make us just know enough to talk but not enough to think, with the amounts of information that we can actually read or talk. God makes us get lost into an ocean of fake ideas, it’s an easy way to kill our thoughts and were just playing  his game exactly like were meant to.

I can continue like this for hours and hours but the truth it’s that I have Facebook too and I used to have watsapp I am also another media bitch, and to make me even cynical half of the shit I read comes straight out of the internet.

I think we just have to learn how to rape now days getting enough pleasure to keep going and not become part of it, we have to be humans and not phones.

El vodka me pone romántico

No es mi culpa, en veces las mujeres pueden ser algo peligroso,
la conoces hermosa, en una noche que recordaras largo tiempo.
Me asquea lo romántico que puede sonar, eso justamente es lo que atrapa
ese recuerdo se transforma en eslabón de tu cadena
la mejor excusa para recordarla.

Sin ser tan dura para evitar hundirse por el peso de la marea social
sin ser tan liviana para ser aspirada por tus suspiros
así la veras y sera otro eslabón en la cadena
la veras en un mar de decepciones humanas
navegando como bucanero esperando cambiar su bandera
aun así tomara tus fuerzas por la belleza de su honestidad.

Veras en sus ojos un escape al solitario camino
pensaras halar todas sus sonorizas a  tu colina
para quemadlas por intentar tocar el sol.
Pobre de tu ondina
terminaras ahogado por querer navegar a su lado con tantos grilletes que no pudiste dejar
llevándole contigo entre tantos eslabones erráticos
tantos recuerdos uniendo algo imposible.

Clavos

Algunos días son como clavos en el cuerpo
uno en los pies que no te quiere permitir caminar
otro en las manos que no te permite tocar otro ser humano
El del rostro es uno de los peores, ese no lo puedes ocultar
ese que no te permite sonreír falsamente, no te permite saludarles jovialmente
Y el peor es el de la sien, un gran clavo perforando tus ideas
te enclaustra en obsesiones enfermas
estos días quisiera no amanecer.

Llegas al trabajo y te vez forzado dentro de tus capacidades
todos tenemos un deseo mortal consiguiendo sus victorias.
El imbécil testarudo llega y no sabes como preferirías matarlo
al principio te ves golpeándole hasta la muerte
te perviertes y te das cuenta como rozas la locura.

Dudas, dudas si haber nacido mudo fuese realmente un regalo
se cansarían de no escuchar tu interés
si ser ciego fuese un dicha
ignorar lo descolorido del mundo
piensas que ser sordo y no conocer el sonido de la contaminación seria placer divino.
ese miedo a lo desconocido, la ignorancia tras la muerte
pero quieres vivir, le das otra oportunidad al mundo.

Esos días hasta me canso de escribir,
beber o pensar
fumar o querer
esos días todo es un hastió
esos días se abren paso en su marcha silenciosa.

Morbo

La obsesión del morbo tiene esa facilidad asesina
cada vez que escucho las palabras huecas de otro ser
cada vez que otro sufre, ahí esta saludándome de lejos
cada que siento interés, me besa desde su sombrío escondite.

Me siento cansado, cada día siento su risa crecer dentro de mi
ese interés en las existencias de los demás que no me deja vivir
como un simple humano abusando de su alrededor para quedarse vació
al borde del abismo del voyerismo.

Hoy no puedo ni terminar de escribir,
hoy no puedo ni pensar en todos mis deseos
ni masturbarme o pedir otro trago
siquiera puedo pensar que mañana sera un día mejor
hoy estoy cansado de jugar.

Mierda 1.2

Te pregunto ¿Quien quiere seguir en este juego enfermo?
me pregunto si no formo parte yo mismo
en un lugar donde seleccionas personas como latas vacías
donde aprendes a decir que le deseas en todos los idiomas.
¿Como llegamos a este punto tan obsceno?
donde el juego son las escondidas sociales
y solo gana el que menos mas esconde
el cabrón que se vive en sus recuerdos.

Me pregunto ¿Como pueden sobrevivir a la ruleta rusa de las emociones?
Te pregunto ¿Las auto complacencias sociales aun no me ganan?
Mi mente comienza a enfermarse y jugar al psicólogo
si quiero tus caricias tengo un ser social enfermo
el deseo de satisfacer mi morbo es capaz de matarme por dentro
soy  un hombre justificado, lo cual es mas obsceno que mi deseo
sabes perfectamente que no es cuestión de confianza
ves como el hedonismo me turba en esto
hoy me veo morir.

Mariana

La memoria de una sonoriza puede ser algo terrible,

recordarla un día a tu lado y al otro tan lejos tan irreal,

ninguna otra mujer tomo mi inocencia al modo en que tu la destazaste

educaste a mi inocencia que cambio su nombre a pasión

pero realmente era morbo disfrazado

el caballo pintado de cebra consumiendo mi interior.




No es correcto hablar la verdad de los muertos

pero la muerte no les canoniza,
la muerte no les libera de sus acciones.
!Que triste vida en la que aun sin pertenecer tienes lamentos que sufrir¡
aun lejos de mis ojos o los de cualquier hombre,
es imposible que olvide el daño que causaste.

Te ame y poseíste un deseo inocente en tu vulva,
te odie y causaste remordimiento en mis días,
te acepte y la duda se transformo en mi compañera mas fiel que tu,

te olvide y me obligas a recordarte en féretro.

Cometo el error de los hombres y te justifico

el mundo nunca fue un lugar para ti
y espero con fe ciega que estés en paz
mi mente al momento que te fuiste olvido el descanso
oscuro tormento que dejaste a tu paso.

Viaje en camion.

Anochece en esta ciudad enferma,
donde la niña drogada te incita con su mirada de ninfula
sus caderas en movimiento logran incitar tu estado animal
huyes al camión, eres un ser civilizado y muerto.
Ambos siguen sus caminos se encuentra al lascivo necesario,
entra y sonríe antes de pedirle su dinero en el cajero
bien sabe a quien elegir.

Esta noche contaminada
donde el carro de al lado  pasa indiferente
en su carga un cuerpo cubierto por su poncho
te preguntas si esta muerto y no te sorprende.
ves las patrullas pasar y temes por la niña, por el muerto, por tu integridad.

Como son estas noches interminables
donde vez mujeres llorando en las esquinas solitarias
mientras otras caminan con ropas de circo excitando mi morbo
el camión se detiene y el intermedio nos obliga  a juzgar el alrededor.

¿Que piensan cuando por fin se deciden a fundir sus miradas?
¿sera que me entienden y saben de mi enfermedad?
¿Tendrán esa respuesta y buscan como decirla?
O sencillamente serán el trabajador necesitado, el político lujurioso
o el policía que decidirá violar a la niña.

Te conocí tantos sábados.

Te adoro a lo lejos,
veo tu rostro y sueño como tantas otras veces
trato de vivir en la ilusión que entregas
el sueño del fumador compulsivo
la compañía del adicto a la realidad
el toque de gracia para los pedazos de hombre que quedan.

Por un momento olvido todo este abuso mental

mientras camino entre tus risos se mereces todo lo que soy incapaz de otorgar

otro lamento que no logra encontrar su manera de suicidarse en silencio,

un orgasmo en el deseo de tus labios

otra alucinación, una simple tortura de una alma soñadora.

Te deseo y se que existes en mi mente como cazador
esperando me distraiga para destrozarme o siquiera eso.
Juego con tus pupilas como compañeras de vida
esta vez no me mientas, es lo que pido mientras intento no mentirme.

No quiero ser un romántico empedernido

no quiero ser un triste solitario

la soledad es una enfermedad en un mundo comunicado

la soledad nos alcanza en cada momento perdido de paz.
y le temo a estas palabras, la lúgubre honestidad
siempre tan seguro el silencio y tan fatídico el intento.

¿Sabes? estoy realmente cansado de este enfermo juego

un solo jugador perdiendo contra miles o millones que nunca lo supieron
hombre o maniquí con sueños de realismo
animal incapaz de olvidar la melancolía del día.